Il y a un plaisir particulier, presque intime, à reconnaître qu’une œuvre d’art, sans jamais le dire, se cale d’instinct sur ta propre manière de voir le monde. Victorian Vigilante possède exactement cette qualité. Sous les effets de gaz incandescent, les bottes lustrées, la redingote sombre et les poses de Bartitsu, quelque chose de plus terre-à-terre affleure : une philosophie des conséquences qui parlera immédiatement à quiconque aborde la vie avec un regard sataniste.
Tout repose sur un mot, un seul : misdeeds, les méfaits. La clarté que ce mot apporte est stupéfiante. Un « péché », c’est de la théologie pure, c’est le vocabulaire de la soumission, avec son ordre moral universel et son autorité invisible en arrière-plan. Un « méfait.», au contraire, demeure solidement ancré dans le réel. C’est quelque chose qu’un individu a fait : par négligence, par égoïsme, par malveillance, par bêtise. Bref, par humanité. Une fois que l'on se rend compte de cet indice, tout le reste se réorganise. Le Vigilante n’est plus un croisé, ni un exécuteur de justice abstraite. Il ne fait que suivre la trace laissée par quelqu’un persuadé de l’avoir effacée : une empreinte dans la mauvaise flaque, un pan de manteau trempé d’eau noire, une perturbation à peine perceptible dans le rythme nocturne de la ville.
L’éthique satanique a toujours misé sur la responsabilité plutôt que sur la repentance, sur le monde tel qu’il fonctionne réellement plutôt que tel que les gens aimeraient qu’il soit. C’est exactement ce qui anime le Vigilante. Il n’invoque aucun dieu, ne parle jamais d’absolu. Il observe, écoute, déduit ; il suit la logique des actes sans la couvrir de métaphysique. L’univers de la chanson n’a pas besoin de forces surnaturelles : il repose sur la cause, l’effet, et sur un homme qui a décidé d’être le point de rencontre entre les deux. Rien de dévotionnel dans cette posture. C’est simplement quelqu’un qui voit clair, agit avec précision, et n’a aucune intention de s’excuser d’être l’agent des conséquences.
Et l’esthétique vient confirmer cette lecture. Dans la pensée satanique, l’apparence n’est pas une coquetterie : c’est un langage. Une intention affichée. Les bottes impeccables du Vigilante, sa longue redingote, l’économie élégante de ses gestes : rien de décoratif. Tout annonce un tempérament : calme, lucide, inébranlable. Il traverse un monde saturé de mensonges et d’illusions, et il y perce toujours une ligne droite. Il ne joue pas au sauveur ; il ne prétend pas flotter au-dessus de la mêlée. Il marche simplement en sachant exactement où il se tient.
Quand la confrontation arrive, la chanson évite soigneusement la morale religieuse. Le Vigilante ne « condamne » pas au sens pieux du terme. Il ne dramatise pas l’affrontement comme un duel entre Bien et Mal. Le combat ressemble à une formalité, presque une conséquence logique. Le criminel s’agite, s’affole, tente désespérément d’échapper à la suite naturelle de son propre acte. Et la chanson livre alors sa ligne la plus révélatrice : il meurt de son propre mouvement incontrôlé. Le Vigilante ne porte pas le coup fatal. Il ne fait que détourner l’énergie que l’autre a déjà libérée. Ce n’est ni vengeance, ni jugement : c’est le monde qui referme la boucle.
C’est là que la chanson tire sa véritable puissance. Elle décrit un univers où la justice ne tombe pas du ciel : elle émerge tout naturellement du comportement de ceux qui en brisent l’équilibre. Pas besoin de miracles. Un méfait laisse une trace, la trace ramène à son auteur, et le Vigilante se contente de suivre le fil. La redingote et la canne offrent du théâtre, oui, mais le principe sous-jacent est aussi simple qu’un pavé mouillé : les gens répondent de ce qu’ils font, pas de ce qu’ils proclament.
Dans ce sens, Victorian Vigilante ressemble à une petite parabole écrite pour ceux qui ont dépassé les morales infantilisantes. Le Vigilante ne sauve aucune âme. Il restaure un équilibre. Il ne prêche pas. Il conclut. Puis il disparaît dans le brouillard - non comme un prophète de vertu, mais comme le rappel discret et implacable que les actes ont des conséquences, et que ni la panique ni la prière ne peuvent défaire ce qu’on a soi-même mis en mouvement.
Abney Park - Victorian Vigilante
Arashi Wanderer Ryō
Ce texte ne traite ni de politique partisane, ni d’idéalisation culturelle.
Il propose simplement une réflexion sur ce que la laïcité peut devenir lorsqu’on la considère comme un cadre civique plutôt qu’un débat religieux.
Les exemples cités ne sont pas des modèles à suivre, mais des illustrations : chaque pays porte son histoire, et celle-ci façonne des formes de vie publique différentes.
L’objectif est de clarifier la notion de laïcité — rien de plus, rien de moins.
Quand on évoque les pays scandinaves, on parle volontiers de flexicurité, de protection sociale, d’emploi flexible.
On oublie pourtant l’élément discret qui soutient l’ensemble : une laïcité calme, mûre, intégrée à la culture civique.
Une laïcité qui ne moralise pas.
Qui ne panique pas.
Qui n’a rien à prouver.
Une laïcité où le sujet n’est pas la croyance, mais le citoyen.
Cette attitude s’est construite dans un environnement géopolitique singulier : les pays nordiques ont longtemps vécu entre deux sphères morales et politiques très différentes.
Entre ces deux pôles, la Scandinavie a suivi son propre chemin — un chemin ancien, souvent méconnu.
Un point crucial est souvent oublié : la nature particulière des Réformes protestantes nordiques.
Contrairement aux trajectoires allemande ou anglaise, le protestantisme scandinave a évolué vers une forme étonnamment modeste :
Cette “désacralisation” précoce a facilité la transition vers un cadre civique séculier.
Il n’y a pas eu besoin de croisade antireligieuse ; la sécularisation s’est faite presque naturellement.
Les Églises sont devenues ce qu’elles sont censées être dans un État moderne :
des références culturelles privées, pas des forces politiques.
La France vit souvent la laïcité comme un principe défensif ou punitif.
Les pays nordiques, eux, ont construit leur vie collective autour d’un principe simple :
le citoyen est un adulte responsable.
Pas un suspect.
Pas un pécheur.
Pas un risque potentiel pour la nation.
Juste un membre de la communauté, protégé et tenu d’agir dans un cadre neutre.
C’est l’une des raisons pour lesquelles les institutions nordiques sont fortes et largement dignes de confiance.
Perdre son emploi au Danemark ou en Suède ne fait pas de vous un fraudeur présumé : le système commence par aider, pas par suspecter.
Là où la France moralise, les Nordiques soutiennent.
Là où la France soupçonne, les Nordiques font confiance jusqu’à preuve du contraire.
Ce n’est pas de la naïveté : c’est un choix culturel délibéré.
Au cœur du modèle nordique se trouve une laïcité qui fonctionne parce qu’elle reste épurée :
Elle n’est pas militante.
Elle n’a pas besoin de rappels constants.
Elle est stable parce qu’elle n’est pas défensive.
Bien sûr, les sociétés nordiques ont leurs excès.
Leurs politiques très strictes sur l’alcool et la santé publique le montrent : chaque culture a ses propres angles morts.
La culture politique nordique s’est aussi formée en opposition à son voisin russe, où l’autorité étatique se mêle étroitement à la religion.
La Scandinavie a choisi l’inverse :
À l’autre extrémité, l’Europe occidentale offrait l’exemple d’une histoire longue de conflits moraux et religieux.
Les pays nordiques se sont forgé une sorte d’immunité silencieuse aux excès idéologiques.
Quand d’autres pays admirent la Scandinavie, ils tentent souvent d’importer les mécanismes visibles :
la flexibilité du marché du travail, le soutien social, la confiance institutionnelle.
Mais ils passent à côté du fondement indispensable :
une culture civique qui traite les adultes comme des adultes et ne moralise personne.
L’expérience nordique montre qu’une société peut être éthique sans religion,
stable sans dogme,
unie sans récits de pureté ou de culpabilité.
Elle propose quelque chose de simple, mais puissant :
une laïcité centrée sur des citoyens responsables, agissant dans le cadre de la loi — rien de plus, rien de moins.
Il y a dans l’histoire économique une tension fondamentale, presque invisible aujourd’hui tant elle est devenue naturelle : celle qui oppose la valeur au prix.
Nous avons pris l’habitude de confondre les deux, comme si le prix affiché disait tout d’un bien ou d’un service. Pourtant, dès qu’on gratte un peu, on découvre que le prix n’est souvent qu’une convention mouvante, tandis que la valeur relève d’une reconnaissance humaine, d’un équilibre entre les parties, ou d’un ancrage dans le réel.
Cette tension, on la retrouvait déjà dans les livres comptables d’autrefois, dans le troc sophistiqué, dans les échanges directs ; on la retrouve aujourd’hui sous des formes différentes, parfois grotesques, où le marketing fabrique des prix extravagants sans substance. Entre ces deux mondes — l’ancien et le contemporain — s’est glissée une transformation silencieuse : le passage du tangible à l’abstrait, du contrat entre deux volontés à la médiation permanente d’intermédiaires qui « grattent » au passage.
Des échanges concrets et pluriels...
Feuilleter un vieux livre comptable du XVIIIᵉ ou XIXᵉ siècle, c’est plonger dans une autre logique économique.
On y voit défiler des écritures patientes :
« Untel nous doit tant et tant… réglé en partie en liquide, en partie en traite, en partie en pièces d’argent ou d’or… et contrepartie en marchandises ou propriété. »
Ces registres révélaient une économie à plusieurs étages de valeur, où l’argent liquide n’était qu’un outil parmi d’autres. Les dettes pouvaient être réglées en sacs de grain, en biens meubles, en terres, en services, ou en pièces métalliques. Ce n’était pas du troc brut, mais un troc affiné, structuré, négocié. La valeur était discutée, pesée, souvent en silence, parfois longuement. Le moment de l’échange avait une densité presque rituelle.
Même dans des contextes aussi bruts que le poker — une dette équivalente à la valeur d’une voiture entraînait la perte de la voiture — la règle restait claire : valeur convenue, transfert immédiat, brutalité honnête. Personne ne pouvait se cacher derrière un PDF de 30 pages de conditions générales.
Le gagnant prenait, le perdant cédait. C’était simple, lisible, et souvent plus équilibré qu’on ne le croit.
... au glissement vers l'abstraction
À mesure que les économies se sont complexifiées, nous avons peu à peu remplacé cette pluralité d’outils d’échange par une unité abstraite unique : le prix monétaire.
Les négociations se sont standardisées, les transactions se sont dématérialisées, et surtout — des intermédiaires se sont glissés entre les parties : banques, plateformes, assureurs, États, prestataires, chacun prélevant sa part du butin.
Dans ce nouveau monde, celui qui « a la main haute » — par sa position, son pouvoir ou son contrôle de l’information — impose souvent sa propre définition du prix. La réciprocité de valeur disparaît au profit de la domination commerciale. Et comme la plupart des transactions passent désormais par des clics, des applications ou des contrats standardisés, le moment de négociation réel a presque disparu.
Ce n’est plus un échange entre deux consciences, c’est une interaction avec une machine tarifaire.
Pour comprendre cette dissociation entre prix et valeur, rien ne vaut quelques exemples concrets.
i - Pièces d'argent
Les pièces d’une once troy d’argent .999, frappées par des instances autorisées. Environ 40 € de valeur métallique, plus environ une dizaine d'euros de prime pour la fabrication et la distribution.
Le prix est clair, la valeur est tangible. On peut les tenir dans ta main. Elles ont une liquidité réelle, reconnues internationalement. Elles incarnent une forme de valeur « stable », sans intermédiaire permanent.
ii - Katanas personnalisés
Ils ne sont certes pas des nihontō historiques. Leur valeur « de marché » est sans doute bien inférieure à celle d’une pièce authentique, d’autant qu’une gravure laser personnalisée par exemple peut rebuter les collectionneurs.
Mais ils incarnent une valeur personnelle et esthétique, choisie délibérément. Et en cas de vente forcée, il y a une valeur plancher, fixée par le propriétaire, qui peut refuser de « brader son histoire ».
iii - Bugatti Atlantic de Ralph Lauren
Une des voitures les plus mythiques au monde, des années 1930.
Sa valeur actuelle est estimée autour de 40 millions de dollars, avec un potentiel allant jusqu’à 100 millions selon certains experts.
Ici, le prix paraît délirant… mais la valeur est unique : il n’existe que quelques exemplaires, véritables chefs-d’œuvre mécaniques. Le prix, aussi astronomique soit-il, ne traduit qu’imparfaitement une valeur culturelle, historique et matérielle inestimable.
La valeur... subatomique ?!
Un des points qui m’a le plus frappé en observant les pratiques contemporaines, notamment sur les marchés des métaux précieux, c’est cette tendance des vendeurs à ne pas livrer la marchandise.
On achète une pièce d’argent, mais elle reste dans « leurs coffres », moyennant des frais annuels. Tu es propriétaire, mais tu ne la vois jamais. Elle est « chez toi » sur le papier… mais physiquement ailleurs.
C’est une situation presque quantique : ta pièce est à la fois partout et nulle part.
Cette logique transforme l’achat en une forme de délégation involontaire, où la valeur est détenue par un tiers, et où tu dois payer pour y accéder. On est loin de la clarté des échanges anciens où la pièce passait réellement de main en main.
La valeur via la « marketing story »
À l’autre extrémité du spectre, on observe aujourd’hui des prix prohibitifs pour des biens dont la valeur intrinsèque est quasi nulle :
- Sneakers « rares » vendues des milliers d’euros sur la base d’une hype passagère.
- Produits de luxe industriels déguisés en objets d’exception.
- NFT ou objets numériques valant des fortunes un jour, puis plus rien le lendemain.
- Cartes bancaires premium, dont le prestige facturé repose sur du vide.
Dans ces cas, le prix n’est pas une mesure de valeur : c’est un outil de positionnement social ou une fiction marketing habile. Sans le récit, tout s’effondre.
Plaidoyer pour une nouvelle lucidité
Dans le fond, cette distinction entre valeur et prix n’a rien d’anecdotique : elle conditionne notre façon de vivre, d’échanger, d’épargner, d’investir.
Nos ancêtres jonglaient avec plusieurs formes de valeur ; nous avons remis notre discernement à des systèmes standardisés. Le résultat ? Des prix qui s’envolent sans valeur… et des valeurs réelles souvent négligées.
Reprendre conscience de cette différence, c’est reprendre un peu de souveraineté dans nos choix économiques.
C’est refuser que la valeur de nos biens, de notre temps ou de notre patrimoine soit dictée uniquement par des grilles tarifaires et des intermédiaires gourmands.
C’est, peut-être, renouer avec cette honnêteté brutale mais claire des échanges d’autrefois — où la pièce passait de main en main, et où chacun savait exactement ce qu’il donnait et ce qu’il recevait.
La valeur n’est pas toujours là où le prix l’indique.
Et c’est précisément là que se loge notre liberté de jugement.
Arashi Wanderer Ryō
(Hōrō-Sha)
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Je suis membre actif de la Church of Satan. Mes propos n'engagent que moi : je ne parle pas au nom de l'organisation.
Site officiel de la Church of Satan
Derrière le folklore, les cornes et les bougies se cache un noyau philosophique que peu osent affronter.
Le Satanisme n’est pas un théâtre d’ombres pour Halloween, ni une religion d’évasion. C’est une confrontation brutale avec soi-même et avec le monde.
Le mythe fondateur du Satanisme n’est pas celui d’un démon vengeur ou d’un dieu caché. C’est l’histoire de l’individu qui choisit de se tenir seul.
Il se sait mortel, fugitif, et ne compte ni sur le paradis ni sur l’absolution. Il regarde un univers indifférent et dit pourtant : « J’existe. »
Dans ce mythe, Satan n’est pas un sauveur ; il est un miroir et un masque.
Le miroir vous force à affronter votre propre nature — instincts, désirs, forces et faiblesses.
Le masque vous libère, vous permettant d’assumer ces vérités sans demander la permission à la société ni à un dieu invisible.
Le chemin est simple, et il est rude :
C’est tout. Pas de ciel, pas de châtiment cosmique. Seulement la vie elle-même, nue et sans ornement, à saisir à pleines mains.
Ce que LaVey a ajouté à ce mythe, c’est une ironie lucide et une esthétique délibérée.
Rituel, théâtre et humour noir ne servent qu’un but : nous rappeler que nous sommes des animaux conscients, capables de créer notre propre sens dans un univers qui n’en offre aucun.
Regarder ce mythe en face, c’est comprendre que le Satanisme n’est ni une rébellion adolescente, ni une foi inversée. C’est un art de vivre — ou plutôt, un art de survivre avec style, sans illusion et sans repentir.
Cette vision est trop claire, trop précieuse, pour être polluée par des bêtises politiques ou religieuses.
C’est pourquoi j’en suis un des gardiens, contre vents et marées.
À mes conditions, en mon propre droit.
Arashi Wanderer Ryō
(Hōrō-Sha)
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