Ils veulent des filtres, pas des visages.
Des likes, pas des choix.
Des vertus en pixels, bien rangées dans des slogans recyclables.
Mais la liberté, la vraie, a toujours une odeur : sueur, cuir, poudre, sexe ou silence.
Je ne prêche pas, je ne sauve personne.
Je rends hommage aux vivants — ceux qui brûlent plutôt que poser.
Trop de ces nouveaux prêtres numériques s’agenouillent devant l’image qu’ils aimeraient être.
Trop de psaumes éthiques pour des gestes jamais posés.
Trop de pureté virtuelle — inodore, inoffensive, inerte.
Non.
Donne-moi une liberté qui tache.
Donne-moi le droit de sentir, de choisir, de transgresser, de me taire.
Donne-moi l’animal, l’orgueil, le refus poli.
Donne-moi ce que les filtres n’osent pas montrer : le chaos stylé de l’être souverain.
Plus de liberté réelle.
Pas celle qui attend l’approbation.
Pas celle qui poste ses chaînes sous #libre.
Moins de vertu virtuelle.
Pas besoin d’avatars sages.
Pas besoin d’éthique en plastique.
Je suis venu nu, j’ai mis mes gants.
Je suis le pacte. Pas la prière.
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Je suis membre actif de la Church of Satan. Mes propos n'engagent que moi : je ne parle pas au nom de l'organisation.
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